UN POCO DE ARTE (POETAS)

ROSALÍA DE CASTRO (POETA)

Bem sei que non hai nada
Novo en baixo do ceo,
Que antes outros pensaron
As cousas que ora eu penso.

E bem, ¿para que escribo?
E bem, porque así semos,
Relox que repetimos
Eternamente o mesmo.

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Tal como as nubes
Que impele o vento,
I agora asombran, i agora alegran
Os espazos inmensos do ceo,
Así as ideas
Loucas que eu teño,
As imaxes de múltiples formas,
De estranas feituras, de cores incertos,
Agora asombran,
Agora acraran
O  fondo sin fondo do meu pensamento.




PABLO NERUDA (POETA)

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.


Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.


Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.


Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.


Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.


...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.



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"No se cuentan las ilusiones 
ni las comprensiones amargas, 
no hay medida para contar 
lo que podría pasarnos, 
lo que rondó como abejorro 
sin que no nos diéramos cuenta 
de lo que estábamos perdiendo. 


Perder hasta perder la vida 
es vivir la vida y la muerte 
y son cosas pasajeras 
sino constantes evidentes 
la continuidad del vacío, 
el silencio en que cae todo 
y por fin nosotros caemos. 


Ay! lo que estuvo tan cerca 
sin que pudiéramos saber. 
Ay! lo que no podía ser 
cuando tal vez podía ser. 


Tantas alas circunvolaron 
las montañas de la tristeza 
y tantas ruedas sacudieron 
la carretera del destino 
que ya no haya nada que perder. 


Se terminaron los lamentos."


GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Podrá nublarse el sol eternamente; 
Podrá secarse en un instante el mar; 
Podrá romperse el eje de la tierra 
Como un débil cristal. 
¡todo sucederá! Podrá la muerte 
Cubrirme con su fúnebre crespón; 
Pero jamás en mí podrá apagarse 
La llama de tu amor.


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Yo sé un himno gigante y extraño 
que anuncia en la noche del alma una aurora, 
y estas páginas son de ese himno 
cadencias que el aire dilata en las sombras. 


Yo quisiera escribirle, del hombre 
domando el rebelde, mezquino idioma, 
con palabras que fuesen a un tiempo 
suspiros y risas, colores y notas. 


Pero en vano es luchar, que no hay cifra 
capaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!, 
si, teniendo en mis manos las tuyas, 
pudiera, al oído, cantártelo a solas.